暴雨倾盆而下，砸在江南的青瓦上，发出密集如鼓点般的声响。昭言站在祠堂檐下，望着那片被雨水洗刷得发亮的石板地，手中炭笔尚未干透的字迹正一点点模糊。孩子们写下的梦想已被浸成墨痕，像一滩滩未完成的誓言，在水洼里轻轻晃荡。
他没有去擦。
身后传来木杖轻叩地面的声音，楚云梨缓步走来，肩头微湿，白袍依旧洁净如雪。“你看，”她低声道，“雨能把字迹冲走，却冲不掉他们心里已经种下的念头。”
昭言点头，指尖摩挲着右臂那道自归墟碑归来后便再未消退的灼痕。它已不再疼痛，但每到阴雨天便会泛出淡淡的紫金光泽，仿佛体内仍有余焰在无声燃烧。
“南疆传信。”老药师从廊角走出，手中握着一封用蜡封好的竹简，“三日前，西南边陲有异象??一座古庙无故自燃，火势不伤屋梁，唯独供奉的命册残卷化为灰烬。守庙的老僧说，夜里听见有人诵《火种录》第一章，回头却空无一人。”
楚云梨接过竹简，眉梢微动：“不是人诵的。”
“是回响。”昭言接话，声音平静，“当足够多人记住一段话，它就会自己活过来。就像风穿过山谷，不必有嘴，也能唱歌。”
三人沉默片刻。远处雷声滚滚，像是天地也在回应这悄然蔓延的变局。
翌日清晨，雨停了。
阳光破云而出，洒在忆盟十七节点的地图上。那是由十七块不同材质拼接而成的巨大沙盘，置于祠堂正厅中央，象征着九州共议的根基。如今，其边缘已有几处开始微微发光??那是新的觉醒之地。
“西境、北原、东海沿岸……”老药师指着光点，“短短半月，已有十一地自发组织起‘识字会’，教孩童辨认《火种录》中的句子。更有甚者，开始尝试用自己的语言重写命律条文。”
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