伦敦的雨在黄昏时分变得绵密。
宋青棠推开公寓的落地窗，潮湿的风裹着泰晤士河的水汽涌进来，混着新拆封的颜料与松节油的气味。
她赤脚踩在木地板上，指尖抚过刚挂好的画布——这间位于南肯辛顿的公寓不大，但采光极好，客厅一角摆着未完成的设计稿，卧室的床单是她从国内带来的丝缎，上面还残留着季与青常用的那款雪松沐浴乳的气息。
她蜷进沙发，拿起手机，萤幕亮起，是季与青三小时前发的讯息：
“床单换了吗？”
她嗤笑，回复：“没。闻着你的味道自慰比较容易高潮。”
讯息刚发出去，视讯请求立刻弹了出来。
她接通，镜头那端的季与青正在医院的休息室，白大褂敞着，里面的衬衫扣子解到第三颗，锁骨上还留着她前天咬出的瘀痕。
“宋青棠，”他嗓音低哑，“镜头往下。”
她挑眉，将手机架在茶几上，向后靠进沙发，慢条斯理地撩起睡裙下摆。
她没穿内裤，腿根还泛着微红——今早他用的束带勒得太紧，皮革压出的纹路尚未完全消退。
“检查完了？”她脚尖抵着镜头，脚趾蜷缩，“满意吗？”
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