我漫无目的地读着其中的片段，那些扭曲的意象、断裂的语法、充满焦虑和疏离感的呓语，竟意外地与我此刻的心境产生了某种共鸣。
在这个由旧纸和尘埃构筑的避难所里，连的，都是被主流遗忘的、破碎的呓语。
不知过了多久。也许只有半小时，也许已近黄昏。雨似乎下得密了些，能听到雨水顺着屋檐滴落的单调声响。
书店的门，再次被推开了。
一股室外的冷湿空气涌入，带来一丝新鲜的凛冽，搅动了室内沉滞的气息。
我没有立刻回头，仍然蹲在角落，手里拿着那本《外国现代派作品选》，仿佛沉浸在那些破碎的文字里。
但我全身的肌肉，在门响的刹那，不易察觉地绷紧了。
脚步声很轻，带着犹豫，在门口停顿了一下，然后响起，缓慢地朝着书店深处走来。
不是老头那种迟缓的拖沓，也不是一般顾客随意浏览的闲散。
这脚步声带着一种明确的、探寻的意味，在狭窄的过道里小心移动，偶尔停顿，似乎在打量两侧的书堆。
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