那阳光是暖的，金灿灿的，可照在那废墟上，照在那新坟上，照在那哭着的女人脸上，总让人觉得有点冷。
母亲的手，按在窗框上。
那手白白的，在阳光里有点透明。
她望着那些人，望着那些活着的、死了的、哭着的、忙着的族人。
然后她转过身。
扎西还站在那儿，敞着怀，那破皮袍挂在肩膀上，露出瘦瘦的胸口。他望着她，那眼睛里亮亮的，像两盏小灯。
“神女？”他叫了一声。
母亲望着他，望着这张年轻的脸，这双干净的眼睛。
心里那团东西，定了。
不是那种勉强的定，不是那种被迫的定，是那种——那种终于想通了的定。
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