方璨蹲在一截断裂的玛雅石阶前，监听耳机压着Sh透的卷发，枪型麦克风斜斜指向林冠的缺口。
国家地理的冬季专题，要的是这片雨林最原始的呼x1：雾滴坠落阔叶的钝响、吼猴在远山滚雷般的低啸、风灌过千年石缝时那道近似呜咽的气音，还有小豆蔻田连绵的叶浪，被奇皮奇皮的细雨拂过时，沙沙的、永无止境的私语。
音量表上的光条规律地起伏。一切都恰到好处的好。
方璨确定，此行已经录到最完美的天然乐曲。
直到某一阵风，毫无预兆地换了方向。
方璨整个人僵在了原地。
雾里，飘着一缕玫瑰香。
淡得几乎不存在，淡得像隔着三重纱。但那微酸的青绿里，分明缠着一丝水蜜桃牛r的N甜，那是他在塔斯马尼亚、在北海道、在格拉斯的暗巷里，一寸一寸刻进肺腑的气味。
「Chris(克里斯)？」身旁的摄影师察觉他不对劲，在用最轻的气音询问：「怎麽了？」
方璨没有回答。他维持着半蹲的姿势，宛如被点了x的石像，只有鼻翼在极轻地翕动。贪婪而徒劳地，想从满山的雾、满谷的辛香里，再捞起那一缕淡到残忍的甜。
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